Sobre los campos y montes tintos en sangre, entre llamas y explosiones, el aeroplano de la C.N.T.- F.A.I. evoluciona.
Suben las balas contra él; desde él bajan las granadas. Combate.
Pero de pronto se eleva por sobre de la pelea y enfila a un valle entre dos montañas o a un llano al borde de un río.
Pasa y torna; los registra desde arriba. ¿Qué busca? …
El viñedo, o la huerta, o la choza del hermano campesino.
Y sobre ellos deja caer, ahora ya no fuego ni hierro, sino livianos mensajes que dicen esto: Sembrad: la cosecha será vuestra.
En la batalla terrible, los anarquistas de España prenden así, en el corazón de los esclavos del surco, una flor de esperanza.
Esto es heroico y gentil.
Lo sentirán los gañanes, más fuerte que el cañoneo cercano, más claro y deslumbrador que los incendios con que curas, militares y burgueses devastan campos y huertas. Verán en ella a nuestra vieja y corajuda anarquía que, hendiendo el humo y las llamas, planea delicadamente para augurarles la libertad y la justicia.
¡Sembrad, sembrad, sembradores: LA COSECHA SERÁ VUESTRA!
Ya no más de los parásitos.
Contra ellos es esta guerra planteada por los obreros. Contra ella os anunciamos el triunfo de lo que aquel hombre nuestro (Salvochea: ¿lo recordáis?) sembró en vosotros.
¡Sembrad! ¡Sembrad!
Y el aeroplano se eleva, orienta y enfila a lo más denso y llameante del entrevero.
Los labriegos lo ven irse hasta desaparecer. Pero en su ojos se quedan para siempre aquellas letras que vieran bajo sus alas: C.N.T. – F.A.I.
Y en sus almas el augurio de los flotantes papeles que sobre el huerto y la choza y el viñedo, siguen sembrando la delicada y varonil certidumbre: ¡SEMBRAD, SEMBRAD, SEMBRADORES: LA COSECHA SERÁ VUESTRA!